DESPEDIDA

Un año de blog. Un proyecto que, en esencia, ha salido muy bien. Habrá habido entradas mejores y peores, pero creo que en conjunto han transmitido un punto de vista diferente y no oficialista sobre lo que sucedía en el barrio de Malasaña y su vida nocturna. Ya me iban llegando frecuentes solicitudes al correo de músicos, salas y webmasters para aparecer por aquI y me quedaban temas y temas para seguir dando la brasa y combatiendo el pensamiento único de la escenita indie.

Sin embargo, circunstancias laborales que no me importa revelar me llevan fuera de Malasaña y hasta de Madrid. Cansado de lo que ya hacía entre diario para eso que se conoce como “ganarse la vida”, intenté un giro que me salió muy mal y me he tenido que acoger al plan B. Puesto que ya he hecho pública mi experiencia laboral en cierta agencia inmobiliaria -a la que llegué, por cierto, contestando un anuncio del periódico virtual Somos Malasaña, patrocinado por la agencia de marras-, simplemente enlazo el asunto y no lo repito por aquí. Y como desde hace unos años llevo visitando Cádiz con regularidad, hacía tiempo que acariciaba la idea de abrir un negocio de hostelería allí. Dicho y hecho.

Obvio que no se puede escribir sobre Malasaña y su gente desde el centro de Cádiz. Para seguir manteniendo esto con vida, lo primero que se me pasó por la cabeza fue sostenerlo a base de colaboraciones. Pero dudo que de esa manera se pudiese mantener una línea editorial coherente. No: lo mejor es dejarlo aquí hasta que vuelva a la capital.

Gracias a todos los que habéis asomado el morro por alguna entrada, incluso aquellos de los que no he expresado opiniones favorables. Gracias a las salas que me invitaron a conciertos y gracias a los que habéis comentado aquí y en Facebook. Pero gracias, sobre todo, a los que me habéis leído, aunque haya sido con displicencia o enfado. Todos sabéis que, en el contexto de los bares, jamás se dice “voy a tomarme la última” sino la penúltima, pero de verdad que esta es la última entrada… hasta que vuelva al barrio.

Lo dicho: gracias y hasta siempre.

CINCO DISCOS IMPRESCINDIBLES DEL PRIMER SEMESTRE

Puesto que estos días sigue sin ocurrir nada relevante en Malasaña -o tan siquiera en Madrid-, hago un «resumen muy resumido» de la primera mitad musical del año.

Los discos están por orden alfabético. No los puntúo, porque me parece un cliché. Tampoco están los enlaces de descarga, Dios me libre. 

Que lo disfrutéis y feliz verano a todos. 

ABC: THE LEXICON OF LOVE, pt. II. ¿Alguien esperaba que el aclamado y ochentero dúo de Sophisti-Pop grabara una continuación de su álbum más emblemático, el cual data de 1982? Con una producción más limpia y atemporal, Martin Fry, en colaboración con Anne Dudley y el productor Gary Stevenson, despliegan once temas de irresistible Pop orquestal y de exacerbado romanticismo –no en vano, también les metieron en el saco de Nuevos Románticos-que suponen una lección de buen gusto y de buen hacer, en una línea de continuidad con el Let’s change the world with music, de Prefab Sprout, de hace pocos años. Y esperemos que no pasen otros 35 si hay tercera parte…

FLUME: SKIN. Nada más y nada menos que 16 temas de ritmos discontinuos muy cercanos al Dubstep, intersticios de Hip-Hop y R&B y un buen puñado de colaboraciones, entre las que destacan la de Kai (Never be like you) y la de Beck (Tiny cities) como casi genial remate del álbum. Y entretanto, temas tan inusitadamente brillantes como Wall fuck o 3. El australiano Harley Streten no sólo recuerda en ocasiones a viejas glorias como Moby o los Chemical Brothers en sus mejores tiempos, sino que logra un preciso retrato-robot y hasta un manual de la Electrónica de hoy.

LINDA GUILALA: PSICONÁUTICA. Recientemente, los chavales de Linda Guilala han protagonizado en su Facebook una pequeña polémica al criticar, valga la redundancia, una crítica del Rock De Luxe, en la que se afirma poco más o menos que Psiconáutica es un álbum-concepto en torno a las drogas. A mí no me parece una explicación poco plausible para determinadas letras, pasajes y la obra gráfica que acompaña al disco, aunque no para este en su totalidad, que habla también de los desórdenes mentales o el rechazo social. Nada de esto es tan importante como que se trata de un segundo larga duración casi redondo de los que yo mismo llamé “la gran esperanza blanca del Shoegaze español”. Entre intersticios sonoros de menos de un minuto, letras obsesivas y colofones de los temas que casi consiguen transmitir la intensidad del grupo en directo, de verdad que están a millones de años en la escala evolutiva que otras lumbreras del indie patrio que ya he sacado por aquí…

SULK: NO ILLUSIONS. Uno de los tópicos casi infalibles del Pop-Rock es que el segundo álbum de un grupo suele ser el peor. No sucede así con este No illusions, donde el quinteto londinense, muy poco conocido en España, consolida ese sonido que le debe tanto al Madchester y a los Stone Roses, a la vez que lo deriva más a la psicodelia y hasta en algún corte –por lo demás impecable- como The only faith is love se pone más hippie que Kula Shaker. Guitarras envolventes, voces reverberadas, alguna melodía de pegada inmediata como la de Drifting. De verdad que no me cabe en la cabeza cómo la prensa musical de su país y, por ende, la mundial no le da tanto bombo como le dio a The Music o los primeros Kasabian: encontrándose casi en las mismas coordenadas musicales, Sulk tienen mucha más sustancia. O más mondongo, que diría don Ramón María del Valle-Inclán.

TEGAN AND SARA: LOVE YOU TO DEATH. Estas gemelas abiertamente homosexuales ya habían dado un giro al Electropop de regusto ochentero con su anterior álbum, Heartthrob. De esto ya hace tres años, y con Love you to death, las hermanas Quin igualan y superan. Los que esperen encontrar aquí algo distinto de una producción pluscuamperfecta, una mirada decidida a la pista de baile, estribillos tarareables y letras de amor lésbico tan sentidas como la de Boyfriend -la joya de la corona-, que ni lo intenten. Está feo que lo diga, pero de los cinco, se trata de mi favorito casi de lejos.

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MAD COOL

Lo mejor del Mad Cool –ese festival que en su primera edición se ha zampado con patatas al Primavera Sound y al FIB, y del que creo que todos los madrileños deberíamos sentirnos orgullosos, a pesar de otra de las miserables opiniones del bocanegra Víctor Lenore– es que tenía muchos festivales dentro, y cada uno podía elegir el suyo propio. Esto lo digo sobre todo porque la siguiente crónica trata sobre MI MAD COOL, el que elegí según mis gustos y las dolorosas decisiones que a veces tuve que tomar cuando dos actuaciones que quería ver coincidían. Por este último motivo, me perdí a The Strypes, Monarchy y Prodigy; y por el primero, no hablaré de Jane’s Addiction, ni de Neil Young, del cual tengo la misma opinión que Barney Stinson (Cómo conocí a vuestra madre), ni por supuesto de Vetusta Morla o Lori Meyers, porque todo el que me sigue sabe que prefiero sumergir mi bolsa escrotal en un bidé lleno de pirañas mientras veo el “debate a cuatro” que volver a escucharlos.

Aclarado esto, intentaré ser todo lo sintético posible y añadir al final un anecdotario, que creo que será lo más jugoso de todo.

–JUEVES. Después de una vuelta en la noria, acudimos a ver a Tom Odell (buen sonido, su música no es lo mío) y The Kills, que se metieron en el bolsillo a todo el Caja Mágica, incluidos Alaska y Mario Vaquerizo. Son estrellas del Rock y llevan pose y vestuario de ello (la cantante, Alison «VV» Mosshart, vestía una camisa de Equipment de casi 300 euros), y su música, que bebe de la Velvet o de Jesus and Mary Chain, sonó absolutamente envolvente.

Pero no pudimos presenciar entera la actuación del dúo por coger sitio en The Who, probablemente el grupo del que se vieron más camisetas durante el festival. Citando el tema con el que abrieron el concierto, no puedo explicar lo que su música significa para un ex-mod que lleva escuchándola desde la adolescencia (pero había muchos otros como yo, citando esta vez a 091, e incluyendo a los componentes de Sex Museum o Los Potros que vi por allí). Emocionante hasta la lágrima… salvo el tramo de Tommy (los tíos se atrevieron hasta con la obertura y la enervante Underture de 10 minutos).

Con todo, creo que la gran Shirley Manson, por clase, puesta en escena y voz, ganó por la mano a los de Shepherd’s Bush. Y eso que le acortaron el concierto, lo cual fue un chasco para los que esperábamos oír más grandes éxitos de Garbage. Con todo, las primeras filas nos dejaron exhaustos para Hercules and Love Affair (que mi amigo Miguel Ángel Cendejas, del programa de radio Malos tiempos para la rebledía, me aseguró que fueron lo mejor de la jornada) y Digitalism. Nos volvimos al centro sin visita a los bares.

– VIERNES. Tras el blandito prólogo de las viejas glorias del Britpop Stereophonics, presenciamos el que para mí ha sido, y con diferencia, el mejor concierto de todo el festival: MICHAEL KIWANUKA. El londinense, cuya música calmada pero visceral posee ecos de Bobby Womack, Arthur Lee (Love) o incluso Otis Redding, nos dejó con la boca abierta a los pocos que concurrimos al escenario Green. A la salida, conseguí hacerme una foto con él y parte de su banda (no la cuelgo, porque salgo con cara de gilipollas).

León Benavente –se metieron al público en el bolsillo, pero su música, como la de Odell, no es lo mío- dejó paso a Caribou, que vino en formato banda, fue de menos a más y nos dejó muy buen sabor de boca. Y después, el otro plato fuerte del día: 091, cuyas letras, desde luego las mejores que se escribieron en España durante los 80, berreamos unos pocos en las primeras filas mientras Prodigy daban lo suyo a la mayoría. Los granadinos: Rock, saber estar y mucha clase. Abandonamos el recinto en medio del Poison y nos volvimos al centro sin visita a los bares.

– SÁBADO. Gary Clark Jr., inexplicablemente en el escenario principal y cuya música bebe de leyendas como Marvin Gaye o Jimi Hendrix, se nos hizo, empero, pesado y hasta soporífero. Más tarde, mientras muchos lloraban a moco tendido con Neil Young, nosotros hacíamos hambre en las barras para Flume, que ha sacado uno de los discos del año de un género tan poco afín a la sensibilidad patria como el Dubstep. Una sesión contundente y magnífica en conjunto. Y ya no nos interesaba nada gran cosa hasta Two Door Cinema Club, que defendieron sus dos álbumes y el adelanto del tercero con una rotundidad que personalmente no me esperaba de ellos, y Capital Cities, que celebraron un fin de fiesta inmejorable tanto por su repertorio como por versiones descacharrantes de temas como Staying alive (Bee Gees), Holiday (Madonna) e incluso Nothing compares 2 U (Sinnead O’Connnor). Nos volvimos al centro… en esta ocasión con una divertida visita al Wharf 73. Al día siguiente, ya echábamos de menos todo lo escuchado y vivido.

Y por último, el anecdotario: 

– Los buenrrollistas canadienses Walk Off The Earth sacaron una enorme bandera española en el escenario, sumándose así a la excelsa lista de artistas que la han exhibido también: Paul McCartney, Morrisey, Fatboy Slim, etc. ¿Y es que cómo van a saber los angelitos que estamos en el único país del mundo donde sacar la bandera nacional es facha? (Y ojo, ni soy patriota ni me gusta ninguna bandera).

– Mientras Roger Daltrey entonaba la letra “I don’t need to fight to prove than I’m right”, dos individuos, uno de ellos británico (cómo no), estuvieron a punto de darse de hostias.

– Fue un festival esencialmente de viejóvenes y posers. Pocas drogas, por lo que yo vi.

– A pesar de lo amable que creo que era la inmensa mayoría del personal del evento, en una de las barras presenciamos cómo un individuo gritaba a una de las camareras. Como currante de bares, me dolió.

– El último día todo el mundo iba más salido que el pico de una mesa, algo que me tenía que haber esperado cuando al recoger la pulsera en el Barclaycard Center escuché al fantoche de delante asegurarle a su amigo: “Al final no me corto el pelo, que si no allí no me como un colín”. Durante el concierto de Capital Cities, presencié cómo un “Alfredo Landa” se presentaba a una guiri con un prolongado morreo, una forma tan buena como cualquier otra de propiciar el intercambio internacional de gérmenes.

– En el concierto de 091, un individuo de Ubrique (Cádiz) nos espetó: “Qué bien que a ustedes los jóvenes les guste tanto 091”. A mi ego y mi complejo de Peter Pan les sentó estupendamente.

– Y por último, lo que es más una queja: ¿cuándo va a estar prohibido, durante un concierto y en primeras filas, dar la espalda al escenario? Es una falta de respeto hacia los músicos y el público, pero sobre todo es una gilipollez.

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VODOO (CULT HORROR MOVIES CLUB)

El jueves de la semana pasada, mientras media Malasaña asistía al concierto de Paul McCartney (tanto presumir de modernez para que luego el barrio se revele más clasicote que ligar con la frase ¿Estudias o trabajas?), yo asistía a la última de las sesiones programadas por Vodoo Club: Carrie, de Brian De Palma.

Cierto que dichas sesiones no se celebran en Malasaña, pero sí en sus aledaños: el cine Palafox, en la calle Luchana. Y cuando uno de los dos Beatles supervivientes no promete expoliar el legado de su antiguo grupo en formato estadio y haciendo desplegar más kleenex esa noche que Sasha Grey en los dormitorios de adolescentes de todo el mundo, el evento se llena de habituales de la noche de Tribunal.

Desde luego, es una gozada disfrutar en pantalla grande y en versión original de clásicos del terror como la mentada Carrie; Suspiria, de Dario Argento; o La semilla del diablo, de Polanski; pero, como placer adicional, se añade la copa de Jameson’s con Ginger Ale y la sesión de Dj que los organizadores, en colaboración con la conocida marca de güisqui, ofrecen antes de la película.

Claro que la copita en realidad se puede convertir en todas las que uno pueda beberse en la hora que precede a la proyección, y que las sesiones de Dj han incluido nombres como Xtrmntr (Maroto). Y todo por 7 euritos de nada. Citando al pintor Sorolla, aún dicen que el pescado es caro…

Por otra parte, abrevar de licor a modernos y mods antes de una sesión de cine, obviamente incita al griterío, al aplauso gratuito y a la risilla intempestiva allá donde se requeriría un silencio absoluto, pero como cosas similares suceden también en salas como Artisic Metropol o incluso el cine Doré, y la ocasión casi siempre merece más la pena que en aquellas, tampoco me voy a quejar demasiado por esto…

Pues poco más que añadir, salvo que, después del verano, seguiré asistiendo a cuantas sesiones de Vodoo Cult Horror Movies Club me sea posible -los organizadores harán un justificado paréntesis estival-, y que no dejo de felicitar a dichos organizadores por la idea y la excelente organización… valga la redundancia. 

Por último, aquí están los carteles que el gran Borja Buenafuente ha pergeñado para las tres sesiones celebradas hasta ahora:

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¿QUIÉN QUIERE PRIMAVERA? MALASAÑA, NO

Pues qué queréis que os diga: el barrio lleva una primavera muy mala. Aunque algunas cosas ya las he ido comentando por aquí, vamos a recapitular.

Empezamos por el Pinta Malasaña. Artistas callejeros decoraron cierres de locales y bolardos. A mí lo de trasformar los bolardos en arte me parece una genialidad.  No obstante, hay gente de otras zonas de Madrid a quien le ha parecido una extravagante fruslería propia de un barrio gentrificado –o, hablando en plata, un barrio de pijerío bohemio- que se mira demasiado el ombligo, y donde se vende comida ecológica para mascotas y no se sirve un solo gin-tonic sin cardamomo.

Durante casi todo el día y gran parte de la noche, algunos Dj pincharon gratis en la plaza y hubo “fiesta”. Las mafias de la venta ambulante de alcohol hicieron su agosto y la prensa anticarmenita habló de “botellón consentido”.

Foto perteneciente a Cadena Ser.

Por si todo esto fuera poco, los grafiteros estaban organizando en la sombra –o al menos eso creían- el RePinta Malasaña, para vandalizar los cierres de locales justo al día siguiente. Uno de ellos, añadió el comentario “No cuela” en uno de los cierres que repintó. Reconozco que hasta casi me hizo gracia.

Y llegan las Fiestas del 2 de Mayo. Las únicas fiestas autogestionadas de toda la capital. Mucha gente se dejó la piel en ellas, y gratis total, citando al exministro Bermejo. Toundra tocaron gratis. Fuckaine tocaron gratis. Decenas de Dj pincharon gratis. Técnicos y organizadores curraron gratis. Quienes sí cobraron, y perdón por insistir en lo mismo, son los chinolateros y sus jefes. Como además los permisos para el horario ampliado de los bares fueron irregulares y selectivos y el ayuntamiento, que solo puso los escenarios, ordenó retirar las terrazas, el balance para los comerciantes de hostelería del barrio fue poco menos que desolador. No sé dónde o a quién le leí que nuestra alcaldesa favorece tanto a los chinolateros como Colau favorece a los top manta.

Y, para rematarlo todo, este sábado, una intempestiva y esperpéntica manifestación ultraderechista acabó, a propósito y con bastante mala baba, en plena plaza del Dos de Mayo. Creo que todo el mundo ha cometido el error de tomarse demasiado en serio este episodio anecdótico y risible. El domingo, por ejemplo, se organizó un baile antifascista y en la pancarta se podía ver una esvástica (foto superior). No una esvástica tachada, sino una esvástica. Telita.

Así que, parafraseando a mis queridos Pantones (aprovecho para mandarles un abrazo y especialmente al Hormiga, con el que hace bastante que no estoy de juerga), Malasaña no debería querer primavera. Después, durante el verano, en el barrio no pasará nada, salvo que nos contaremos lo mucho que nos han gustado los festivales. Y luego, con el nuevo curso, ya veremos…

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FIESTAS DE MALASAÑA: ¿ÉXITO O FRACASO?

Hubo animación todos los días desde las 12 de la mañana. Un grupo –Toundra– que había llenado la noche anterior el Palacio de los Deportes, volvió a hacer lo propio en el escenario del Freeway al día siguiente. Los Madklyn Dj petaron la plaza del 2 de Mayo. Entonces, ¿éxito total de las Fiestas del Dosde 2016?

Pues no del todo, creo yo. O sí, pero todo tiene su parte negativa. Para empezar, los permisos a los bares fueron bastante… llamémoslo selectivos. A los bares con terraza se les obligó a quitarla, dice la prensa anticarmenita que para favorecer el botellón. A los bares de copas no se les concedió la ampliación de horario, solo a los que tienen licencia de cafetería. Esto cayó especialmente mal en según qué dueños de locales. Hablando mal, la cagada de Nochevieja se repitió (aquella vez, se puso de condición para dicha ampliación que el local careciese de multas de aforo, que es lo mismo que pedirle a una meretriz de Montera que sea virgen, y en algunos casos la administración no contestó, como ocurrió con el Mongo).

Foto perteneciente al Facebook de la AHM (Asociación de Hosteleros de Malasaña)

Sin embargo, lo que más me epata es la poca participación del municipio y sus presupuestos en las Fiestas. Según ha comentado Blanca del Amo en Facebook, este puso los escenarios, que es como como quien pone el tabaco en una timba de póquer, pero ni de lejos pagó a los artistas (si me equivoco o hay excepciones en esto, para eso están los comentarios). Demasiadas actividades autogestionadas, lo que, traducido al román paladino, significa ‘hago de Dj o toco por la cara’. O incluso trabajo de camarero. Eso, en mi pueblo, se llama esclavitud. ¿Os imagináis las Fiestas de la Paloma en agosto con la misma tónica? Ni yo, la verdad.

Foto perteneciente al Facebook de la AHM (Asociación de Hosteleros de Malasaña)

Y por último, una breve crónica personal de la noche del sábado 30 de abril. Al salir de casa, y eso que vivo en la calle de la Reina (Chueca), había un botellón en mi portal. Es lo que tiene permitir el consumo de alcohol en la calle aunque sea un fin de semana, que difícilmente puedes establecer límites espaciales. Al subir por la calle Colón, el tráfico humano se iba espesando, y de ese al que le da igual cortarte el paso incluso varios minutos. En la plaza de San Ildefonso vi a dos Dj desconcertados con la mesa de mezclas. Todo el mundo los miraba inmóviles como en aquella escena de la película Blow-Up (vídeo abajo). Creo que sonaba Iggy Pop. 

Llegué al Freeway y tuve bastante buena noche en la cabina: la fiesta callejera y las chinolatas separaron no poco el grano de la paja (bueno, y nuestro eximio portero Raúl). A la salida, y a pesar de los carteles disuasorios, vi la mentada plaza tal que así:

Y al día siguiente fue lo de Toundra y demás. Creo que cuando ellos terminaron el bolo, yo aún seguía de after. Y es que, como expliqué en la actualización anterior, para mí esa es la verdadera fiesta. Y que no me la cambien.

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MALASAÑA: ¿FIESTAS O BOTELLÓN?

Este año, por primera vez desde 2004, vuelven a celebrarse las Fiestas del 2 de Mayo -en román paladino, las fiestas del barrio de Malasaña– con apoyo municipal. Sería inútil negar que en ello ha tenido que ver el cambio de gobierno en la alcaldía. El distrito Centro fue el que le dio la dizque victoria a Ahora Madrid, y tiene que haber cierta reciprocidad…

Claro que si uno echa un ojo al programa de las Fiestas, poco presupuesto de las arcas parece que se haya invertido. Es de una sosería estrepitosa: gymkanas saludables, torneos de petanca y exposiciones eviternas. Por lo que yo he visto, ni una sola actuación musical. (NOTA: más tarde de publicar esta entrada, sí se han añadido actuaciones, que ya figuran en el programa). La memoria me alcanza para recordar que, a principios de siglo, Loquillo actuó en un escenario en la misma plaza del Dos de Mayo. Benditos tiempos…

Por descontado que nada de eso importa: LAS FIESTAS DE BARRIO SON SOLO UN PRETEXTO PARA BEBER EN LA CALLE. Lo cual quedó demostrado en aquellas fiestas de calentamiento que fueron el Pinta Malasaña del pasado fin de semana (por cierto que yo también fui convocado a pinchar gratis en la plaza del “Dosde”, pero circunstancias personales que estaría de más comentar por aquí me impidieron tan siquiera llegar). El caso es que, dejando aparte el  destrozo al día siguiente de muchos de los cierres de comercios que fueron pintados por artistas, el cual daría para otra actualización, pronto la prensa conservadora y anticarmenita ha hablado de macrobotellón consentido. Por lo que cuenta el diario ABC, la juerga se prolongó hasta las 12 de la noche, la policía entró en la plaza a esa hora solo de modo disuasorio y la basura se contaba ya por montañas.

Foto con copyright del diario «ABC»

Más o menos lo que pasó en el Orgullo Gay de mi barrio: el año pasado, se contabilizaron casi 300.000 kilos de basura, el doble que años anteriores. Y mejor no me meto en camisa de once varas hablando de las cifras de desperdicios del 15M…

Porque recuerdo también que aquella no fue la primera vez que la chavalada se enfrentó a botellazos y adoquinazos con las fuerzas del orden. Nos vamos a 2007, los benditos tiempos precrisis, y un año del que guardo grandes recuerdos en lo personal. Pues bien, en Malasaña hubo unos disturbios que, efectivamente, se pueden comparar con los del 15M y las llamadas “Marchas por la Dignidad” en virulencia y número de heridos. Vídeo de muestra:

Claro que entonces no existía ningún tipo de reivindicación política; aquellos poco elegantes mozalbetes lucharon a brazo partido contra los munipas por su derecho a beber chinolatas en la calle… parafrasenado a los Beastie Boys. 

Que, como he dicho, es esencialmente en lo que consisten unas fiestas de barrio. Aquello de 2007 no se ha vuelto a repetir, y mucho menos este año, por razones que he explicado al principio. Así que presento el nuevo programa de las Fiestas del 2 de Mayo:

• Gymkana de compra de latas de Mahou y vasos de mini.
• Exposición arte urbano: Decora la plaza con tus meados.
• Concurso musical de canciones con guitarra acústica a las 4 de la mañana en plena plaza, etc.

No se les escapará a muchos que, aparte de los vecinos, quienes más pierden con esto son los bares. Ir a un concierto en el Maravillas o en el Wharf; a echarse unos bailes al Freeway o al Mongo; darlo todo en el Ocho y Medio o en la Taboo; acabar de after en Las Matines o en casa de cualquier amiguete: esa es la verdadera fiesta, y está a nuestro alcance todos los fines de semana. De verdad que si yo me viera en la tesitura de participar en un macrobotellón, preferiría hacerlo donde no joda a los vecinos ni el casco histórico de la ciudad.

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MALASAÑA Y EL SEXO

Hace unos tres años, al final de la calle San Mateo, donde ahora está ubicado el bar Macera, se abrió una especie de night-club con barra americana y top-less. No recuerdo su nombre. Había una actualización sobre el tema en El informer de Malasaña, del cual este blog es un hijo putativo, pero se eliminó. En ella, una chica se quejaba de lo jodidamente inadecuado que era un local de ese tipo en el barrio hipster y cool por antonomasia. Por supuesto, a la individua le llovieron comentarios hirientes. Incluso yo mismo le pregunté si era la presidenta de la Liga para la Moral y la Decencia Maleni, porque entonces estaban muy de moda las malenis.

También recuerdo que mi querido Miguel Pardo me contó, en los tiempos en que él era el encargado del Freeway, que un personaje bastante turbio de Europa del Este le propuso montar un negocio parecido en el local. En caso de haber sido aceptada la oferta y también haber mantenido yo mi puesto de trabajo, reconozco que me habría encantado poner música para las strippers y además presentarlas a la manera en que Elias Koteas lo hacía en la película Exótica, de Atom Egoyan. ¿Por qué? Muy fácil: una stripper nunca me pediría al coñazo de la Creedence o “algo más comercial”.

Y ahora se ha abierto un curioso sex-shop en San Vicente Ferrer llamado Dirty Luxury Shop. Siempre he creído en el sexo como una actividad para el acercamiento humano, pero entrando en el Dirty, nadie lo diría. Tres máquinas expendedoras contienen preservativos, aneros, consoladores del tamaño de misiles soviéticos y películas porno. El erotismo convertido en máquina de vending. Me pregunto, si al modo de las de tabaco, estas dicen: “Su orgasmo. Gracias”.

Con todo, le deseo el mayor de los éxitos al Dirty, pero quizá su público no está en el barrio de las Fixies, la comida ecológica para perros y los bares de Rock que aguantan como aldeas de Astérix. ¿Os habéis dado cuenta, queridos lectores, que con los ríos de tinta que han corrido sobre los hipsters, casi nunca se habla de su vida sexual? En los bares y discotecas que suelo frecuentar, al público parece importarle más el postureo, conseguir y consumir drogas y hasta la música que ligar. Antes se hablaba mucho de la endogamia malasañera refiriéndose a que todos compartimos con nuestros colegas y el personal de otros bares exparejas y rolletes; ahora, ya no se habla tanto de quién se ha liado con quién, pero sí de qué camello se ha retirado o está disponible en el horario de los afters. La inmensa mayoría de mis amigos y conocidos nocturnos -pero sobre todo de mis amigas y conocidas- no cambiaría jamás una buena fiesta por un buen polvo.

Los guiris, más que a ligar, vienen a conseguir pastillas. Prácticamente todos los fines de semana uno de ellos me pregunta que dónde puede conseguirlas cuando estoy fumando en la salida de emergencia del Freeway. En fin, creo que ya lo he dejado claro: en Malasaña, el lema de “sexo, drogas y Rock and Roll” se ha quedado sólo en las dos últimas cosas, a no ser que la primera se refiera a los míticos Sex Museum. Pero, como dije hace dos actualizaciones, somos un barrio muy sacudido por las modas, y quién sabe, igual se convierte en tendencia el desahogo inguinal de máquina expendedora al modo del Dirty. O por fin alguien pone una barra americana en Tribunal y triunfa más que las sesiones con hits de los años 6o o del Indie de la época pre-crisis…

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IBIZA TENTS

Como dije hace tiempo y recuerdo al final de cada actualización, quien tenga un producto o negocio de alguna manera vinculado con Malasaña y quiera promocionarlo por aquí (esto se está animando mucho con las últimas polémicas), puede, y totalmente gratis. Ya recordé también que este modesto espacio intenta ser un esfuerzo colectivo…

Así que la siguiente en salir a la palestra es Ibiza Tents, una empresa de alquiler de carpas con sedes en Barcelona, Madrid e Ibiza.

Tanto para festivales musicales como para todo tipo de eventos al aire libre públicos y privados (han llegado a hacer muy buen servicio a bodas), los chicos de Ibiza Tents ponen a disposición del respetable un producto innovador y de calidad: tejido de poliéster recubierto de neopreno, teflón impregnado para repeler la suciedad y el agua, ignífugo, resistente al viento, alta capacidad lumínica, etc. Todos hemos estado en festivales cuyas carpas negruzcas y empapuzadas de heces de copas nos daban la impresión de poder salir ardiendo a la mínima; pues bien, esto con Ibiza Tents no pasaría jamás.

Por si fuera poco, la empresa pone a disposición de sus clientes la posibilidad de imprimir una marca comercial en sus carpas, como en la foto inferior.

Así que he aquí un producto innovador y de calidad que a todos los pateadores de festivales nos habría gustado ver en algunas de nuestras paradas por toda la geografía española. Además, la empresa no se limita a poner la carpa como quien pone el tabaco en una timba de póquer, sino que se identifica totalmente con el proyecto en el que participa. Añado los enlaces pertinentes y teléfonos de contacto:

http://ibizatents.com/

Facebook: https://www.facebook.com/Ibizatents-414027652115135/

Teléfono Madrid: 617 249 831 (Raúl Guerrero). 

Teléfono Barcelona: 647 458 377 (Jordi Clapés). 

Teléfono Ibiza: 661 624 960 (Vicente Guerrero). 

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MALASAÑA SÍ PAGA ‘HYPES’

El grupo La Cabra Mecánica, que jamás se contará entre mis favoritos, decía en El último cantautor: «Yo por mi parte he terminado / hasta el culo de los Doors, / la Velvet y Malasaña…».

Y, a pesar de las cosas que enumeraré a continuación, Malasaña sigue transmitiendo esa imagen de inmutable, de Rock and Roll auténtico, de melenudo con Converse All-Star y camiseta de los Cynics dando cuenta de una fila de chupitos de bourbon en una barra de madera revenida. Y si es así, ¿por qué este barrio cede tan fácilmente a las modas?

Lo estaba pensando el otro día mientras daba un paseo por la calle Velarde y entraba en algunas de sus tiendas de ropa de segunda mano. Hubo un tiempo no muy lejano en que todas esas tiendas y algunas de La Palma y San Vicente Ferrer vendían vinilos de música electrónica, que hoy, con la involución propia de este comienzo de siglo, ha caído notablemente, o bien los Dj de Techno, House o Dubstep pinchan con un Mac. Que yo sepa, solo aguantan dos tiendas de estas características, y les honra: El Almacén de Discos y Recycled Music Center.  Lo de las tiendas de maxis de House fue una moda; el tema de los hipsters y la gentrificación del barrio (y qué vocablo tan hipster es «gentrificación»), cuya polémica le pilló a este blog recién comenzado, es otra; y los ejemplos llegan a la centena.

Solo dos más. A principios de siglo, Borja Prieto y Diana Aller, del grupo Meteosat, tuvieron una residencia semanal como pinchadiscos tanto en La Vía Láctea como en el Freeway. En este último garito, incluso se probó la fórmula de cobrar entrada para acceder a la planta baja y escuchar a estos por entonces mozalbetes poner a Karina delante de los Ramones y después a Enrique y Ana. Los entrevistaban en el Mondosonoro, todos les reían las gracias y su pequeño reino de la estulticia musical parecía no conocer fin ni confines. Pero la moda pasó y no se volvió a saber más de ellos en la vida nocturna. Ella creo que continúa con su blog, que personalmente encuentro insustancial y ramplón, y la última vez que la vi fue hace unos meses en la cola del Día de la calle Infantas, comparando cervezas de marca blanca de la mano de sus retoños, lo que, para qué lo voy a negar, me deprimió un poco. Ella me reconoció y parecía incómoda. 

Pero vamos con un ejemplo más actual: las Hinds. Que están teniendo un éxito desmesurado no lo duda nadie (¡hasta figuran en las UK Charts!), pero nadie tampoco me ha sabido explicar dicho éxito, ni sabe por qué le gustan, salvo porque le gustan a mucha otra gente, que es el mismo argumento de los pocos que defendieron a Vetusta Morla y Supersubmarina cuando les puse a parir por aquí.

En cuanto a las Hinds, no sé si es peor su imagen de moderniquis que salen de casual y con la cara lavada a tomar una cerveza entre semana o su forma de cantar y de tocar: se ha curvado tanto el rollo del lo fi que, como el amateurismo del Tontipop, parece un filón para disimular carencias esenciales. No soy capaz de sacar ni medio hit en limpio de su perpetuo guachi guachi hanchi. Y mejor me ahorro los sarcasmos acerca de cómo se expresan en las entrevistas: los mentados Borja y Diana parecían unos catedráticos de Filosofía a su lado. ¿Será que cada generación malasañera es más tonta que la anterior?

Así que, parafraseando al cónsul Escipión de “Roma no paga traidores”, diré que Malasaña siempre ha pagado y pagará hypes, aunque muchos no entendamos el motivo. 

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